Есть такая поэтесса у нас - Юлия Зыкина,
пишет она под псевдонимом Яшка Казанова, такое вот оригинальное творческое имя.
В определённых субкультурах эту поэтессу знают хорошо, девочка талантливая очень,
я тут зарывалась в её стихи одно время, укрывалась ими как одеялами ...
Потом как-нибудь поближе познакомлю, если интересно ...
Ну познакомлю. Пока вот свободна, болею, и время есть.
Я как-то Ларисе говорила про творчество этой девы, но она, скорее всего, забыла ...
Для меня это открытие прошлого года, я когда добралась до неё, перечитала чуть не всё, меня пробрало тогда : МОЁ.
Пишет девушка несколько рваным языком, нервно, ну и эмоции такие колючие у неё, но меня очень цепляет как раз это ...
Вот этот её метафорический язык подкупает меня прямо своей непростотой и одновременно простотой, блин, сказать даже не могу толком )))
Как будто она пишет ощущениями, а не словосочетаниями ... На первый взгляд - резковато как бы плюётся словами и даже откровенно грубо порой,
но если внутрь фраз вникнуть - нежность неимоверная.
Юля пишет и прозу, но это потом, а пока я к вам с поэзией брутально-нежной ...
Вот такая Яшка Казанова ( наст. имя - Юлия Зыкина )
Поэт из Ижевска, сейчас живёт в Москве.
... не повышает голос, зависит от папирос,
плюёт на медные трубы, огонь и воду,
ругается матом, красится, водит Волгу.
И дарит мне розы. Тысячи, тысячи роз.
... и всё наладится. Будут новые крыши,
новые здания - выше, выше и выше.
А если не нравится - встал, извинился, вышел :
мы же «на вы» же ...
Я погряз в тишине, я по-чёрному запил,
ты умчалась к кому-то чужому на запад :
в Дюссельдорф, Амстердам, чёрт возьми, Копенгаген -
пыль дородную в пену месила ногами.
А Москва принимала измученным чревом
все мои истерии, и в целях лечебных
наливала мне водки. Тверская жалела
поворотом направо ... поворотом налево ...
Ты знаешь, мы вырастем лет через -цать,
мы станем взрослее и, может быть, скрытней.
я буду касаться легонько лица
у зеркала утром -
кусочки событий
вчерашнего дня собирая в одно
большое цветастое яркое блюдо -
смотри, вот морщинка, вторая вот, но
нам это подходит. Я, кажется, буду
чуть больше читать и чуть меньше писать
на рваных салфеточках то, что родится.
И снова легонько касаться лица
за сорок, за двадцать, за десять, за тридцать,
за семьдесят, восемьдесят, девяно ...
не перебивай меня, лучше приблизься -
смотри, вот морщинка, вторая вот, но
какие красивые тонкие лица
у нас.
За окошком осенняя блажь,
как в мае положено, с призраком снега.
и мы органично впадаем в пейзаж,
и белыми каплями падаем с неба.
Замёрзли пальцы ... и твоё тепло,
особенно востребованное этой
зимой изголодавшейся, легло
под левый бок и грело рану.
Эхо,
оставшееся в венах от войны,
по телу плавало лениво, натыкаясь
на льдинки алые.
Колени сведены –
попробуй пригласить меня на танец ?
Голосом, простуженного тише,
незаметней газовой вуали
Вы меня окликнули в Париже.
Вы меня по имени назвали.
Всё вокруг реальным, повседневным
было, только голос Ваш, немея,
от моих скрипичных тонких нервов
требовал созвучия немедля.
И, послушен оклику, как мальчик-
-служка жёстким календарным датам.
я ответил Вам немного мягче ...
Мягче, чем в фантазиях когда-то.
Она пахла мёдом и молоком,
Она ходила кошачьей поступью.
Хотелось выпить её глотком,
Чтоб добровольно после сдаваться в постное.
В её жилах бежал виноградный сок,
А в моих - продирала дорогу соль.
Мы были различны, как йог и йод,
Но я невыносимо любила её.
В её голосе лето играло фолк,
А в моем - сентябрь, Даниэль Дефо.
Мы спали обнявшись, и ночь напролёт
Я невыносимо хотела её.
В её пальцах стучал барабанный блеск,
А в моих маячил туманный блюз,
Но даже в самом чреве небес
Я знала : кроваво её люблю,
Я знала, что соль незаживших вен,
Не дёрнув бровью отдам взамен
За сон её на полотне груди,
За страх исчезнуть в смоле рутины,
А кто-то мне говорил : уймись,
Ты так юна ( по английски - мисс )
Всё проходит. И это пройдёт.
Но я мимо библий люблю её.
Игла, которой я себя сшиваю,
Размашисто, не обметав края,
настолько основательно живая,
что я задумываюсь - точно ли моя ?
Она дрожит, вибрирует, как будто
стежков тугой морзянкой взад-вперёд
трёхмерное послание Кому-то
через нутро моё передаёт.
А этот Кто-то, грамотный, как сканер,
читает альфу, бету, еръ и ять,
с неспешностью размеренной листая
всё то, что больно было зашивать.
Он редко, но, случается, хохочет.
Он запивает хохот коньяком.
Могу признаться, любопытно очень -
о ком же там написано ? о ком ?
Чьё имя в педантичности морзянки
сейчас его исследует лорнет ?
Игла меня татуирует. Зябко.
И нет покоя. И тревоги нет.
Ну там много .... меня если не остановить-то ! ... )))) Девы, ну вот не могу, до чего здорово пишет ! ( выдох ) Охххххххх .....
P. S.
Вендиииииии, дорогая, прилети, оцени, а ? ))))))
.
Отредактировано Алиса в Стране Чудес (2017-05-12 04:27:23)
