Программа "Тем временем" с участием Веры Полозковой - тема "Стихи или все-таки тексты?"
Ох Олеська, какие умные разговоры ты слушаешь у нас, но я осилила ))))))
Интересная тема, созвучная с Сашиным вопросом про "не всегда понятные стихи", и я добралась, наконец, посмотрела передачу.
Правда, признаюсь, как по мне так излишне заумничают собравшиеся мужчины, и от этого разговор официозный и суховатый получается,
а Вере Полозковой и вовсе не дали толком ничего сказать, она по сути просто молча украшала собой компанию этих разговорчивых мужчин ... )))
А именно Веру-то больше всего и хотелось здесь послушать.
Тут, Лесь, я не совсем уловила в беседе, стихам противопоставлены какие именно тексты ?
Тексты ведь тоже бывают разно-целевые, о каких именно текстовых формах задан вопрос ?
Если отбросить внешние признаки ( рифма, размер, ритм, строй речи ), а смотреть лишь с точки зрения содержания,
то ведь далеко не всякие стихи - поэзия, и далеко не всякое прозаическое произведение язык повернётся назвать текстом.
Ну вот чуть выше я отвечала Саше,
поэзия - это в моём понимании как сюрреализм в живописи :
в отличие от текста она рассчитана в плане восприятия не столько на ум и логику, сколько на чувство и воображение.
Вот навскидку, что первое на ум, процитирую строки,
которые по форме - прозаический текст, но по сути - на МОЙ ЛИЧНЫЙ взгляд : это поэзия что ни на есть.
Интересно ваше мнение, девочки ? Дима ? 
" Я знаю , что ты не слышишь меня.
Я знаю что наши 18 не вернут наши 32.
Я знаю , что тот мотыль, который летал надо мной и твоим отцом , означал твоё присутствие здесь.
И трава, которая узнала мои губы, никогда больше не узнает ту концентрацию горечи и отчаяния, накрывшую меня.
И потому, что меня просят второй раз рассказать о тебе - псевдопогибшей, псевдонесуществующей -
я начинаю говорить: я люблю тебя. И разумеется - ты живёшь.
И будешь жить дольше, чем я.
Целую тебя."
( Диана Арбенина )
"... и только что-то легонько вибрирует внутри и расходится легкой горечью, как серое платье от ветра, когда едешь сорок в час -
где-то по соседству поставили Короля, ещё юного совсем, лет двадцати двух, до "Триллера", он поет "Rock With You",
и ты знаешь, конечно, что никто не умирает, просто его перестают транслировать в нашем мире,
отключают изображение в одном из множества мониторов - а голос остается,
вот он, высокий худой черный мальчик в блестящем трико поет про "танцевать всю ночь",
и слышно на концах фраз, как он улыбается,
никак не может перестать улыбаться. "
"...Он там сидит где-то в немеркнущем свете, свободный от старения, тупости и гравитации,
и ни о чем-то не болит его сердце, кроме разве что маленького Бланкета, который вообще ничего о нём не будет помнить.
И столько радости в нём, и так мало общего в нём со смертью, что я только реву каждый раз,
когда вижу эти невыносимые его забинтованные пальцы ..."
( Вера Полозкова )
" Но я люблю тебя.
По беспредельно Большому Неразменному Счёту.
И за каждую букву, не дрогнув, отвечу на самых страшных последних судах.
Мне кажется, эта та вещь, которую Тебе стоит знать и держать где-нибудь в уголке мозга.
На всякий случай ...
Если вдруг возникнет необходимость применить мои силы, мою ярость, умения рук и глаз.
Жизнь моя в конце концов для чего-нибудь понадобится.
Сохрани в каком-нибудь уголке сознания, рядом с номером мобильника.
Который отныне и навсегда - неизменен.
Он будет замолкать, но возвращаться.
И трубы будут ломаться и теряться, но всегда воскресать, круговоротом Фениксов нового поколения,
пока в конце концов одна из них не переживет меня своим стойким пластиковым корпусом.
Осияй, Господи, мобильные телефоны !
Ведь именно они дарят мне возможность, даже не тревожа Тебя,
ежедневно говорить : "Привет. Это всё ещё я. И ничего,ничего не изменилось".
Сохрани, сохрани всё это на периферии памяти.
Хотя бы для мига, когда - единственно правильным жестом -
Тебе захочется с самой высокой колокольни просто наплевать
на все эти бесстыжие, злые, беспардонно-прекрасные Звёзды ..."
( Ольга Гусева )
Или вот ещё наше с вами : ни рифмы, ни ритма, но - стихи или всё-таки текст ? )))
"Уходи ! – закричал я. – Это последние слёзы в моей жизни из-за тебя". И ты ушла.
Я ждал часы, но ты не вернулась. Той ночью, оставшись один, я плакал слезами разбитой надежды.
Я ждал недели, но ты ничего не говорила. Думая о твоем голосе, я плакал слезами одиночества.
Я ждал месяцы, но ты не подавала мне даже знака. В глубине сердца я плакал слезами отчаяния.
Странно, но все эти слезы не смогли смыть боль ! Тогда одна мысль о любви пронизала мою горечь.
Я вспомнил тебя в солнечном свете, с улыбкой сладкой, как майское вино.
Слеза благодарности упала, и, чудесным образом, ты вернулась.
Нежные пальцы коснулись моей щеки, и ты наклонилась для поцелуя.
"Почему ты пришла ?" – прошептал я.
"Утереть твою последнюю слезу, - ответила ты. – Единственную, что ты сберёг для меня" ...
