МЫ ЛЮБИМ ВСЕХ, КТО ЛЮБИТ ЕГО - МАЙКЛ ДЖЕКСОН

Объявление

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.



Библиотека

Сообщений 321 страница 340 из 378

321

OlesyaMJ написал(а):

"Шантарам" Грегори Дэвида Робертса.

Ох, давненько в хотелках эта книга. Когда же я дойду до моей кучи хотелок.........

+2

322

Цитата дня:

Человеческое сердце – это музыкальный инструмент, оно содержит великую музыку. Она спит, но она здесь, ждёт подходящего момента, чтобы воспламениться, быть выраженной, быть спетой, быть станцованной. И это мгновение возникает через любовь. Без любви человек никогда не узнает, какую музыку он носил в своём сердце. Только через любовь эта музыка становится живой, пробуждённой, из возможной начинает становиться действительной.

Ошо

Библиотека

+1

323

Аль Квотион. О нем известно, что его зовут Александр, что он родился в Ленинграде в 1983 году и писать стихи начал еще в детстве. Какое-то время Аль Квотион жил в Англии, где учился живописи, скульптуре и изготовлению керамики. В этот период не писал. Затем вернулся в Россию, где снова начал писать, в том числе и прозу. Сейчас живет в Воронеже.
У Аль Квотиона 8000 друзей в сети «ВКонтакте» и 30000 посетителей его страницы в месяц. Единственный бумажный сборник стихов и прозаических миниатюр называется «Запчасть импровизации» .

***
Два человека идут за спиной домов,
это, должно быть, мы — посмотри на них:
город за ними бежев и остороморд,
два человека на фоне больших руин.
Между пластмассы, камня, фастфуда, плит,
листья, мусор, машины пиная ногой,
два человека почти уже не видны,
то есть забросаны рынком, ларьком, фольгой.
Два человека на мокрой сидят земле,
вжавшись друг в друга и упираясь бедром
в часики, в лесенки, в пепел, в окопы, в клей,
в ядра, в озон, в резонность, в резину, в хром.
То есть два тела — мягких, теплых, живых,
втиснутых в угол, в процент. Два тела — у ног
море большой и мелкой предметной тьмы,
морю другому, истинному — подлог.
Между бутылок, карт, фонарей, гаражей,
это, должно быть, мы,
среди крыш, траншей.
Два человека плачут среди вещей,
два человека думают о душе.

***
Ты видишь мир в своем секундомере,
спешишь успеть хоть что-нибудь понять,
читаешь Кафку, Борхеса, Бодлера,
читаешь Эко, Берроуза — подряд.
Юнг, Юм, Дюма — ты собираешь пазл
мышлений, ты творишь из них свое
бесформенное, родственное газу,
залившему пространство до краев -
от почвы (или глубже, из-под почвы)
до Кармана. Мышление, сродни
всей сумме геосфер. А если строчно -
мышление всех прожитых страниц.
И что-то за душой встает такое,
что кажется душе большой стеной -
опорой, или кажется ей спором
ума и духа, страсти с сединой.
Но дальше, когда юности — за сорок,
и кажется, что все уже постиг,
ты закрываешь книгу. Видишь море.
Ты видишь море, и не нужно книг.

***
Ты принёс мне ночные розы, они пахли последними звёздами.
Я поставила их на сердце, я согрела их листья замёрзшие.
Ты рассказывал сказки шёпотом, что в реке, как в стакане с чаем,
Растворяется солнце сахаром на глазах изумлённых чаек.
Я их слушала - так, наверное, можно слушать раззвонье мая,
Я стихами одела каждую, в переплёт души заплетая.
А потом, уже ближе к вечеру, я открою ту книгу позднюю,
И найду на страницах памяти лепестки мне подаренной розы.

***
А было так: возможно, с эмбриона,
который сам подобие причин,
я рос в хребет, в материю, в гормоны,
в сплав плотных мышц с раскрылием ключиц.
Но царство тела тем всегда нелепо,
что разбивает враз его тоска,
когда в живую вещь нисходит небо,
и ватный ангел смотрит с потолка.
Я наглотался туч, я захлебнулся,
я стал как ключ — иду к любым дверям,
иду к дверям, стучусь в них беглым пульсом.
Я стал просторней — звезды по краям.
Так нас мешает жизнь, возможно, с Богом.
Так мы домой приходим после двух,
чтобы любить — отчаянно, с порога,
и не понять уже — где плоть, где дух.

***
Ты мне читаешь сказку.
Милый, а так бывает?
Руки у принца ласковы,
Свет на заре бескраен.
Птицы поют, и кажется
Сбудется что-то скоро,
Люди взойдут, как саженцы
Добрых больших соборов.
Ты мне читаешь сказку -
Так тебе просто легче,
Так под ночной повязкой
Раны и язвы лечатся.
Так тебе забывается
То, что на голом теле
Сердца царит сумятица,
Так тебе жизнь теплее.
Нет уже боли раковой
Мыслей земных и страшных,
Что смерть находит всякого,
Что мы почти бумажны.
Что в этом мире, Господи,
Каждому - по беде.
Что из последней робости
Старость крадёт людей.
То, что за каждой казнью
Дети стоят по-братски.
Дети пока не знают,
Дети слушают сказки.

Библиотека

+2

324

Очень  интересное  стихотворчество  у  парня, Олесик.
Видимо,  как  сейчас  водится,  больше  в  инете  публикуется ?
Я  не  слышала  это  имя.
Молодец.

Библиотека

+2

325

Алиса в Стране Чудес написал(а):

Очень  интересное  стихотворчество  у  парня, Олесик.

Ага!!! Меня тоже - цепануло!!! И еще - он прозу пишет, такие небольшие зарисовки!!!

Цитата дня:

Наверное, он просто не умеет быть другим, этот человек с душой, полной света. Самый обычный человек, далеко не идеальный, просто в уголках его глаз никогда не заканчивается лето. Обычный человек со своими слезами, своей болью, но возле него словно бы согреваются замерзшие пальцы. Словно бы совсем рядом, под его рубашкой, живет солнце. Сам он, конечно, будет спорить и отнекиваться, вставать вполоборота и поднимать бровь, но разве кому-то в этом мире удавалось спрятать солнце? Вот и выходит, что бы он сам ни говорил, но рядом с ним все равно тепло. Да дело даже не в этом, возле него весь мир становится настоящим. Обретает глубину, смысл и целостность. Человеческие жизни, наше счастье или наша грусть, наши мысли или мечты — все становится значимым, становится важным, живым. Он умеет удерживать широко открытыми глазами то небо, о котором мы забываем, тем самым теряя. Удерживать в себе и дарить другим.

Аль Квотион

Библиотека

+2

326

На ночь глядя - Вера Полозкова 13/07/2017

+3

327

Цитата дня:

Быть женщиной – это ещё хуже, чем быть фермером. Столько всего нужно удобрять и убирать: удалять воском растительность на ногах; сбривать волосы под мышками; выщипывать брови; пятки оттирать пемзой; отросшие корни волос подкрашивать; кожу очищать скрабом и увлажнять кремом; прыщи дезинфицировать лосьоном; ногти подпиливать; ресницы красить; целлюлит массировать; мышцы живота укреплять упражнениями.

Хелен Филдинг: Дневник Бриджит Джонс

Библиотека

Отредактировано OlesyaMJ (2017-08-07 20:26:14)

+2

328

Ох этот дневник моя личная книжная боль. я ее раз пять пыталась читать и даже слушать пыталась не пошло хоть убейся, занудство такое что хоть об стол лбом бейся. ладно думаю фильм посмотрю, посмотрела глазами похлопала ни рожна не поняла и забыла. короче говоря как по мне сериал секс и город сильно лучше. я решительно не понимаю за что эту Бриджит так любят

+3

329

OlesyaMJ написал(а):

На ночь глядя - Вера Полозкова 13/07/2017


Послушала  Веру  сейчас  и  потопала  спать  )))))
Ну умочка  она,  интересно  рассуждает. 

Затронули  вопрос,  кто  такой  поэт, 
и  у  меня  сразу  ассоциации,  вспомнился Бродский,  он  лихо  однажды  завернул  на  эту  тему  : 

"Пишущий стихотворение пишет его прежде всего потому,
  что стихосложение – колоссальный ускоритель сознания, мышления, мироощущения.
  Испытав это ускорение единожды, человек уже не в состоянии отказаться от повторения этого опыта,
  он впадает в зависимость от этого процесса, как впадает в зависимость от наркотиков или алкоголя.
  Человек, находящийся в подобной зависимости от языка, я полагаю, и называется поэтом".

Вот  так.  )))))   Библиотека

Спасибо, Олеся,  за интервью.   Новое,  я  не видела  ещё.

+2

330

Еще Аль Квотион

***
Когда душа — уже сплошной синяк,
приходишь к мысли, словно к горизонту:
по сути, мы футляр из кожи для
неразрешимых контроверз. Неразрешенных.
Тогда читай. Лечи словами ум
и говори, рассказывая душу,
как у обрыва над рекой сосновый шум
или как вирус капельно-воздушный.
Тогда пиши, и может быть, как знать,
ты перепишешь жизнь свою в заметках:
такая власть историку дана -
все было так, как скажет он об этом.
Ты перепишешь жизнь. Изменишь вид,
обличье, форму, стиль, портрет и имя -
в такую смерть идет лишь тот, кто сбыт,
на гладь листа уходят лишь босыми.
Но не смотря на горечь, страх и резь,
ты человек, что значит свет и символ.
И кто-то спросит:
— Что же в тебе есть?
— Я сохранил одно. Свою молитву.

***
Я спешу к тебе широким почерком
По зеленым листьям подорожника,
По дневному ситцу солнцедождика,
По нагретым лицам звонких луж.
Я несу в своем кармане радугу,
Стаю птиц, билеты в небывалое,
Я спешу - а вдруг еще обрадую,
Вдруг успею перекрикнуть глушь
На твоем лице, на гореоблаке,
На холме немыслимой усталости,
Где глубинный вечер осыпается
В черный храм ко лбу прижатых рук.
Я спешу, пожалуйста, пожалуйста,
Потерпи еще хотя бы капельку,
Мой огромный, сильный, и мой маленький,
Потерпи еще, любимый друг.
Я спешу, а сверху небо кашляет,
С неба льет - как будто мы оплаканы,
С неба свет, и на рубашке крапинки,
Словно сердце у меня дождит.
Я спешу к тебе широким почерком
По закатным бликам одиночества,
По полночному и по височному,
Я спешу, ты главное дождись.

Библиотека

+2

331

OlesyaMJ написал(а):

Тогда пиши, и может быть, как знать,
ты перепишешь жизнь свою в заметках:
такая власть историку дана -
все было так, как скажет он об этом.
Ты перепишешь жизнь. Изменишь вид,
обличье, форму, стиль, портрет и имя -
в такую смерть идет лишь тот, кто сбыт,
на гладь листа уходят лишь босыми.


Супер  вообще  !    Библиотека

"Шантарам"  -  в  закладках,  попробую прочитать. 
Сейчас вот  Ларискин  подарок  прочту,  "Мелкий  снег"  :  сначала  Японию  осилю, потом за  Индию  возьмусь  ))))))

+2

332

Приходит, смотрит чёрными глазами из бездны сна.
Чего-то ждёт, куда-то манит, и как струна
Волшебной скрипки, звучит в ушах знакомый голос…
Цветком прекрасным, словно лотос,
Моя душа вдруг распускается, а сердце стучит быстрей.
Скажи, к каким глубинам дверцы ведут во сне?
Не умолкай! Пусть песня эта летит из снов
В реальный мир, и пусть, согрета её теплом,
Я тоже стану тихой скрипкой или струной…
И строки сложатся в молитву сами собой,
И будет проще достучаться до тех высот,
Откуда льётся вариация вот этих нот…
Не умолкай! Пусть тёплый ветер уносит вдаль
С твоей мелодией по свету мою печаль…

(с) Анна Островская

Библиотека

+2

333

Алиса в Стране Чудес написал(а):

"Шантарам"  -  в  закладках,  попробую прочитать.

Sunshine написал(а):

Ох, давненько в хотелках эта книга.

Девы, книга - правда, просто гениальная!!! Обязательно почитайте!!! А я сейчас - ее продолжение читаю, "Шантарам: Тень Горы", тоже интересная, но уже более, как бы это правильно сказать - приземленная... Пока 1/3 где-то прочитала. Как же интересно он пишет!!! Ох, это вот прям - мое!!!   Библиотека Библиотека

+2

334

Цитата дня:

Есть люди, которые не знают, насколько важно то, что они существуют.
Есть люди, которые не знают, как много значит их появление в чьей-то жизни.
Есть люди, которые не знают, сколько радости дарит их приветливая улыбка.
Есть люди, которые не знают, каким добром является их близость.
Есть люди, которые не знают, как одиноко другие чувствовали себя без них.
Есть люди, которые не знают, что они - дар небес.
Но могли бы знать, если бы мы им об этом рассказали.

(с) Бруно Ферреро

Библиотека

+3

335

Цитата дня:

Время Года открывает дверь и выходит, — а через другую дверь заходит другое Время Года. Кто-то вскакивает, бежит к двери: эй, ты куда, я забыл тебе кое-что сказать! Но там никого. А в комнате уже другое Время Года — расселось на стуле, чиркает спичкой, закуривает. Ты что-то забыл сказать, — произносит оно. — Ну так говори мне, раз такое дело, я потом передам. — Да нет, не надо, ничего особенного... А кругом завывает ветер. Ничего особенного. Просто умерло еще одно время года...

Харуки Мураками.

Библиотека

+2

336

Аль Квотион

Вот она спит. Из-под век влажнеет нежностью и тревогой,
снится ей маленький ветер в теле. Ветер — а можно трогать.
Снится ей дом — плоть от плоти камня, в темных покоях ложе,
или мужчина, подобный дому — твердый и непреложный.
Снится оконная белая рама,
минуты — стрекозы в стеклах,
бьются и гибнут, бьются и гибнут, сколько уже их, сколько?
На подоконнике грязь и пепел — что-то уже сгорело,
снится: она выдыхает ад, серной золою — пекло.
Снится: из пепла растут платаны,
встреча ее с Платоном,
платное небо,
атлант,
палата
белая на балконе.
Снятся миры или меры жизни:
Рим и мальчишка с лирой,
рядом мужчина, подобный дому, в доме ее вальсирует,
кома,
истома,
ей снятся формы,
формула крика ястреба.
Вот она спит. Из под век влажнеет ясельностью и ясностью.
Вот она спит, но не смей будить, дай ей до дня, до срыва
быть хоть недолго счастливой в снах,
быть хоть недолго счастливой…

Библиотека

+3

337

Цитата дня:

Любить Бога было легко, как легко любить идеал. Жертвенность казалось красивой и радовала возможностью любоваться собой, а отказ от реальности был удобен и не требовал никаких действий и решений. Но любовь есть любовь, и однажды ее чувство потребовало большего. Оно потребовало рук, способных прикасаться и сжимать в объятиях, оно потребовало губ, умеющих целовать, оно пришло к простому выводу бытия: к ценности ношеной блеклой рубашки, под которой изгиб груди прячет дыхание и сердцебиение настоящего, живого, осязаемого человека. Человека, который был ее Богом.

Аль Квотион "Слово, которого нет"

+3

338

***

Босиком по любви, как по краю обрыва, прошла.
Я искала тебя, я искала тебя – и нашла.
Ты невидимый – видим, когда я брожу у воды:
Если в воду смотрю, то в волнах отражаешься ты.

Мне тебя не найти ни в альбомах и ни в городах,
Ты морщинкой живёшь на душе и подтекстом в стихах.
Я иду по песку никого, никого не любя,
Просто слушаю море – и слышу, и слышу тебя.

Я искала тебя – ты нигде, ты нигде и кругом!
Да, я знаю твой номер ещё, и я помню твой дом.
Можно взять-позвонить, можно даже приехать-прийти,
Но тебя мне в тебе не найти уже –
нет, не найти…

Автор - Marika Nova

Библиотека

+3

339

Цитата дня:

Я чувствую взгляд на заштопанном сердце, но так не люблю уходить в многоточье, пишу тебе снова, пишу в ритме скерцо, вбивая молитву «услышь» в междустрочие.

Аль Квотион. Словоточие

Библиотека

+3

340

***
Любовь - недуг, моя душа больна
Томительной неутолимой жаждой,
Того же яда требует она,
Что отравил ее однажды.

Мой разум-врач любовь мою лечил,
Она отвергла травы и коренья,
И бедный разум выбился из сил
И нас покинул, потеряв терпенье.

Отныне мой недуг неизлечим,
Душа ни в чем покоя не находит,
Покинутые разумом моим
И чувства и слова по воле бродят...

В. Шекспир, Сонет

Библиотека

+2