Ну Ларик,  никакой галиматьи,  всё  понятно  же  )))
Сотня  серебряных перстней на рабочей руке Марины - вот их и будет вспоминать дочка через много лет ))))

Нет, ну одновременно  сотню  перстней  надеть сложно, конечно,  пальцев не хватит,
но во-первых,   колец не обязательно должна быть прям уж ровно сотня,  это же  стихи,  Ларисон, метафоричность. 
Не воспринимай  так дословно.  Ну, и наверное,  Марина  по очереди их носила, в течение многих  лет ? 
кстати,  она любила  именно  серебряные украшения, где-то я читала  ))))

"Тёмные звёзды погасли" ... 
Ну,  Ларисий )))))  Ты же  сама  стихи пишешь  ))))  Эпитеты,  аллегории.   Поэзии свойственна условность. 
Ну,  бабушка рано умерла у Марины,  что-то там лет в 20,  может, с хвостиком, в стихотворении упомянут этот возраст. 
Не стало человека,  ушёл целый мир,  погасли звёзды ... 
Возможно,  юная бабушка была темноглазой - закрылись тёмные глаза, погасли тёмные звёзды ... как-то так ... 
Строчки  на  самом деле  просто шикарные !

Вот да,  сумасбродная Цветаева была конечно - противоречивая, взбалмошная,  вот поэтому и вспомнила я её
в связи с темой про "гениев и злодейства".  Но личность очень неординарная  и всегда  была мне до безумия интересна. 
Ты знаешь,  Лар, как-то ещё давно ( надо будет поискать )  мне попадалась  информация  о том, что даже
православная церковь, несмотря на факт Марининого  самоубийства, молится за неё.  Я  точно это где-то читала.   
А ведь как известно, православие очень консервативно,  и молиться за самоубийц   запрещает категорически, 
но в случае с Цветаевой этот  строжайший  запрет  было разрешено нарушить,  по-моему  даже,  не с подачи ли  самого патриарха  Алексия, вот забыла ...

А  история  с дочкой - дааааа, что-то необъяснимое  тут,  непонятное,  вне  любой  логики ...
В реале, в обыденности - вроде  не нужна малышка была,  мешала,  тяготила,  камнем  висела,
и  тут же в своём параллельном  поэтическом мире - вроде переживает и страдает ...
В общем,  гениев не понять так просто с ходу  ))))))

          ______________________________

Две руки, легко опущенные
На младенческую голову ...
Были - по одной на каждую -
Две головки мне дарованы.

Но обеими - зажатыми -
Яростными - как могла ! -
Старшую у тьмы выхватывая,
Младшей не уберегла.

Две руки — ласкать, разглаживать
Нежные головки пышные.
Две руки — и вот одна из них
За ночь оказалась лишняя.

Светлая - на шейке тоненькой -
Одуванчик на стебле !
Мной ещё совсем не пОнято,
Что дитя моё в земле.

                    Посвящается Ирине , погибшей дочери Марины Цветаевой
                    1920 г.

            ____________________________

А  это -  посвящение  старшей  дочке :

Ты будешь невинной, тонкой,
Прелестной - и всем чужой.
Пленительной амазонкой,
Стремительной госпожой.

И косы свои, пожалуй,
Ты будешь носить, как шлем,
Ты будешь царицей бала -
И всех молодых поэм.

И многих пронзит, царица,
Насмешливый твой клинок,
И всё, что мне только снится,
Ты будешь иметь у ног.

Всё будет  тебе покорно,
И все при тебе - тихи.
Ты будешь, как я - бесспорно -
И лучше писать стихи ...

Но будешь ли ты - кто знает -
Смертельно виски сжимать,
Как их вот сейчас сжимает
Твоя молодая мать.

Блин,  не знаю кому  как,  а  мне это так  пронзительно  и  ком в горле  опять ...   

Глянула. Наверное лучше бы не смотрела. Ну..старшая тоже нахлебалась..материнские пророчества вряд ли сбылись в полной мере. Одно то уже что отца оговорила под давлением, так ещё и сама отсидела срок .Но я вот там наткнулась на статью " Как Цветаева убила свою дочь и была затравлена сыном". Ужас...она вообще видимо была гнусным человеком. Я хотела кинуть статью сюда но не стала. Только форум поганить. Там приводятся её дневниковые записи которые поражают своим цинизмом и жестокостью. Знаешь..даже говорить о ней неохота. В мире много великолепных стихов, так что проживу как нибудь без Марины.
Кстати..старшая её дочь в семилетнем возрасте ( когда она их сдала в приют) уже была настроена против младшенькой и в письмах матери не устаёт на неё лить грязь и постоянно жаловаться. Видимо мать так приучила. А вообще не стала там даже дочитывать. Неприятно.
 

Опять вернулась, не могу успокоится. Ты пишешь -

Ещё не лучше. Её хоронить то на кладбище нельзя было, и  не из за того что самоубийца а за грехи её тяжкие. Не знаю кто там за неё молится и зачем. Лучше бы за её затравленную и замученную дочь молились. Короче бардака в этом мире предостаточно..
Давай сменим тему ?

Отредактировано Лариса (2018-05-24 17:19:15)

Ларис  )))))))))))))
Но ведь  тема-то изначально интересная.
Ну как может человек,  такого тончайшего восприятия действительности ( судя по творчеству ),
быть одновременно таким чёрствым в неких закоулках  своей личности ? с  Рембо  и  Верлена  начали мы  вроде  ?  ))))))))))))

Нууууу,  поскольку здесь  Библиотека,  и  к  примеру,  мы можем  поговорить  хоть  о  том  же  Бродском ... 
но  и  там,  поверь,  найдётся  столько  подводных  камней,  "украшающих"  гениальность,   что,  боюсь,  ты  опять  будешь  нервничать  (  улыбаюсь  )

Похоже,  из  всех  гениев только  наш  Майкл  не  имел  явных   недостатков,  грехов,  не  пил.  не  гулял, 
беспорядочными связями не  увлекался,  в  кабаках  не  дрался  -  вот  о  Нём  можно  говорить  до  бесконечности  )))))))

А  Цветаева  всё-таки,  навсегда,  Ларис, и  прожить  без  её стихов  -  это  скоропалительное  решение  ))))))))

.......  Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст,
      И всё - равно, и всё - едино.
      Но если по дороге - куст
      Встаёт, особенно - рябина .......

Отредактировано Алиса в Стране Чудес (2018-05-27 15:28:21)

Ой,  села  было  ответить  Ларику и  уснула  носиком  на  клаве  ))))   
Ладно,  хах,  подъём  и  чашка кофе !

О  "Трамвай  Желание"  ! 
Два  мира,  столкнувшиеся  лбами  в  тесной  душной  квартирке, разгороженные  друг  от  друга  лишь  занавеской-ширмочкой ))))

Ларисон,  нелицеприятный  эпизод  ты  привела, конечно, 
но в фильме-то этого нет,  а  книгу  я ( к стыду ) не  читала,  так что если и заступалась, то ещё не зная этого эпизода.

Ну  что  сказать,  ты  же  знаешь  Бланш  : 
она  если  и распутничала,  то не от испорченности,  а  по  чистоте душевной  -   
высоконравственное  эфирное  создание,  она  в  каждом  новом  мужчине отчаянно  искала   принца,  а не найдя,  продолжала  поиски  ))))))))))) 

Вот, кстати,  тоже (  аналогия  с Цветаевой ) -
полная бытовая  неприспособленность  и  витание  в  облаках.  И  обеих  жизнь  кувалдой по  нежному  темечку.   
Только одна  искала спасение  в  словотворчестве,  а  другая -  пряталась  в  собственные  сказки. 
Одна  всю  жизнь  ловила  вдохновение, а  другая  -  опору и  защиту  от реала.

Стенли может и был прав. 
Но   всегда  ли  такая  правота  напролом  оправдана ?
Так  что  заступлюсь  опять  за  старую  знакомую  Бланш  :  человек  всегда  имеет  шанс  стать другим.   
Правда, мы  с тобой  понимаем,  что  в  случае  с  нашей героиней  это вряд ли  бы  произошло  )))))))))

Ларик,  ты  недавно  "Трамвай" перечитала,  напомни  мне,  что  случилось  с  мужем  Бланш  ? 
Кажется,  там  какое-то гомосексуальное потрясение  и  самоубийство  в  итоге ?
Подзабыла,  да  и фильм без  подробностей.
В  общем  мне  пинок  :   книгу  (  пьесу )   почитать.

Как , как...хрен знает. Всё суета сует и ловля ветра. Я вот иной раз напившись пива и ударившись в размышления удивляюсь - как ещё вообще Мир до сих пор не рухнул ? ( И Сфинкс не расхохотался?) Скорее всего он хохочет то периодически, просто для нас время растянуто, а применимо к вечности проходят секунды. Ведь сколько кругом несправедливости, лжи, жестокости..и идёт она не откуда то извне как правило ( за исключением всяких там природных катаклизмов) а исходит от  нас самих..наравне с талантливыми стихами , гениальной музыкой и прочими чудесными вещами , творениями рук человеческих. Но..у всего этого должен быть противовес..по задумке кого то свыше..и то что в намешано в каждом из нас , тоже видимо чьё то волеизъявление. Причём заложенное изначально. А посему и всякие размышления на эту тему бессмысленны по своей сути. Просто нам дана видимость выбора..чтобы окончательно не свихнулись раньше времени все и сразу..вот и сидим, размышляем, спорим, доказываем что то..а кто то там, наверху сидит и посмеивается в седую бороду..))) Ну..это образно.

Отредактировано Лариса (2018-05-30 16:30:36)

Ларик,  ааааааа,  вот это уже  разговор,  стихи  убили наповал,  высший класс ! 
Ларисий,  твоя  Муза  в  ударе,  что  не  может  не  радовать - все  приветы  сегодня ей.
"Что можешь знать ты  обо мне,  когда  со мной не спал  и  НЕ пил", - ну  согласись,  Марина  бесподобно умела облечь  в  слова  любое  шевеление души !

Ахах,  ну что  же,  придётся  мне  продолжить  наши  "цветаевские  чтения",  как  уж  получится,  экспромт !  )))   

Но  ведь и этого,  Ларис  - ах  как  же этого немало,
Не  каждому  из  нас  такое таинство дано :
Через  сто лет звучать струной, глотками питься,  как вино ...
А  ближнего  судить -  кому ума не доставало !

Судить её не мне,  конечно. Да и не  тебе.
Не  автору  дурной  статьи  тем  паче,
Причин не ведая.  Что ей ? -  верёвкой  виться по  трубе,
Марина  путь прошла, ей  всё  воздАлось  по судьбе
Что нам ? - нам  аромат стихов, как дым, остался  на удачу ...

Мне сотня  лет  разъединяющих помеха,  между  прочим,
Да,  не кружилась,  не спала,  и не пила я с ней,
Но  мне бы  многого не жаль за пару нервных строчек,
За сотню  на  руке  её рабочей 
серебряных  неведомых  перстней.

Спасибо  ей, и  сердцем, и рукой,
Что никогда  тяжёлый  шар земной
Не уплывёт  под  нашими  ногами ...
Дай бог  нам  никому не знать,  какой  это ценой -
Всю  жизнь  свою  метаться  меж грехами и стихами.

Отредактировано Алиса в Стране Чудес (2018-05-31 04:53:06)

И  несколько  стихов  Ники  Турбиной,  чтобы  иметь представление.
Они написаны ею в возрасте 7 - 10 лет ( для справки - Ника родилась в 1974 году )

"Дождь. Ночь. Разбитое окно" (1981, Нике 7 лет ) )

Дождь. Ночь. Разбитое окно.
И осколки стекла застряли в воздухе,
Как листья, не подхваченные ветром.
Вдруг звон. Точно так
Обрывается жизнь человека.

"Дождь" ( 1981,  7 лет )

Я слушаю дождь
По пальцам своим.
Капельки собираются
В моей ладошке
И, замолкая, превращаются
В огромную слезу.
Как больно ты плачешь, небо !
Я отнесу твою слезу
Моему коню.
Он устал с дороги,
Он храпит.
И земля у его копыт
Превратилась в грязь.

"День зачёркнут" (1982, 8 лет)

День зачёркнут.
Все страницы
Будут собраны в сомненья.
День зачёркнут.
Отзовитесь
Все, кто канули в неверье,

Все, кто дымкой запоздалой
Были от меня укрыты.
Отзовитесь!
Слышен еле.
Поезда гудок охриплый.

Все дороги словом смыты,
Перепутаны тропинки.
Отзовитесь, дни былые,
Что звенели звонью зыбкой.

Только ветер странно воет
Перекрестки все сметая.
Я сама страниц сомненья
Зачеркну, не понимая.

"Колки пальцы" ( 1982, 8 лет )

Колки пальцы, как у веточки сосны,
Накрахмалены иголки до весны,
Колки пальцы, расстаются лишь зимой -
Рузутюжена дорога мостовой...
И по скользкому по льду так хочется бежать!
Только пальчики-иголки не хотят устать...
Они ждут, когда ударит жгучий свет,
И тогда по льду дороги больше нет.

"Благослови меня, строка" (1983, 9 лет )

Благослови меня, строка, благослови мечом и раной,
Я упаду, но тут же встану.
Благослови меня, строка.

"Уронила в руки волосы" (1983, 9 лет)

Уронила в руки волосы -
Как пшеничная вода.
А напьёшься -
Вмиг накатится.
Серебристая волна.

Время горького дыханья
Подступило, не унять.
Как трава ещё не вялая,
Только стоит ли срывать ?

Завтра поутру оглянешься -
Вышел год.
Уронила в руки волосы -
Твой черёд.

"Черновик" (1983, 9 лет)

Жизнь моя - черновик,
На котором все буквы - созвездья ...
Сочтены наперёд все ненастные дни.
Жизнь моя - черновик.
Все удачи мои, невезения
Остаются на нём,
Как надорванный выстрелом крик.

"Где ждёт Меня король"

Я тороплюсь скорей туда,
Где ждет Меня король.
Прошло три года
И три дня,
На сердце его боль.
И я вернулась,
А ключи
Уже не к тем замкам.
И дверь
Закрыта на засов,
И милого нет там.
Холодный ветер
В спину дул,
И слезы жгли лицо.
Он ждал три года.
Я пришла,
Забыв его лицо.

"Перевели стихи"

Перевели стихи на языки чужие,
Так переходят улицу слепые ...
Им кажется, что, ощупью идя,
Они спасают от беды себя.
Чужие языки, слепые строки...
Им нужен проводник. Иначе нет дороги.

"Лица"

Бывают такие лица,
В которых даже за полночь
В глазах остаются блики
От восходящего солнца.
Шагаю дорогой пыльной,
Гудят усталые ноги.
Но верю я в эти лица,
И делают их не боги.

"Кукла"

Я как сломанная кукла -
В грудь забыли вставить сердце,
И оставили ненужной
В сумрачном углу.
Я как сломанная кукла,
Только слышу - мне под утро
Тихо сон шепнул :
"Спи, родная, долго-долго,
Годы пролетят,
А когда проснёшься -
Люди снова захотят
Взять на руки, убаюкать,
Просто приласкать.
И забьётся твоё сердце !
           Только страшно ждать ...

"Воспоминание"

Я хочу с тобой одной
Посидеть у дома старого.
Дом стоит тот над рекой,
Что зовут Воспоминанием.
След ноги твоей босой
Пахнет солнцем лета прошлого,
Где бродили мы с тобой
По траве, ещё не скошенной...
Голубели небеса,
Исчезая за околицей,
И звенели голоса...
Вот и всё, что нам запомнилось...
И отсчёт всех дней
Подошёл к концу,
Стаи птиц - все дни -
Собрались у ног...
Покормить их чем ?
Не осталось строк.

Думаешь,  реально  реинкарнация,  Ларис ?
Я  тоже  об  этом  думала,  очень  странный необычный  случай,  ну  как  можно  по сути в  младенчестве   писать  такую  жизненную  глубь ? Причём,   обрати  внимание, стихи  очень  депрессивные,  о  смерти  много, об  одиночестве,   всё  такое ...  Такое  ощущение,  что  жизнь  ещё не  прожита  крохой,  а  опыт за  спиной  немалый.   Сами  строки  выстроены  красиво,  не всегда  в  рифму,  но  каждое слово на  месте,  у Ники  вообще  очень своеобразный  интонационный строй, что  гораздо  сложнее  простых двусложных строф.  От её  метафор  я  вообще  балдею  - такие порой  непредсказуемые, взрослые и очень профессиональные.  Реально  хорошие  стихи.  Но более  сенсационны  они  тем,  что  писал  их маленький  ребёнок.  С ума  можно  сойти !

Да,  там  семья  была   такая,  очень  своеобразная -  все  были  в  искусстве  и  очень экзальтированные  личности,  дед   был  состоявшимся  писателем,  мама художница,  отец - театральный режиссёр (  в  Никином  воспитании  он участия  не принимал,  но  тем  не менее ),  в их ялтинском  доме  часто  бывали  "тусовки"  с  известными   деятелями  искусств,  не  простая,  в  общем,  была  семья,  но  и  вино,  как  я  читала,  лилось  рекой.  Девочку  возили  по  всем  психиатрам  и  экстрасенсам,  мама  рассказывала  : сделайте  так,  чтобы ребёнок  не  писал  такие стихи,  пусть  будет  нормальный ! Но никто  ничего  не понимал,   все  светила  руками  разводили ...

Ларик,  ты  Цветаеву  упомянула,  а  я ведь  и  вспомнила  о Нике  как  раз  в  свете  предыдущего нашего  разговора о  Марине.  Похоже,  что  реально  поэт  не  может  быть  "нормальным"  ))   А  Цветаеву,  кстати,  часто "подозревают" в Никином таланте,  хотя  я  бы  не сказала,  что  стиль  прямо  так уж  схож ...  К слову,  интересную  деталь  я  сегодня  высмотрела  в  фильме :  оказывается,  маленькая Ника Турбина училась в  той  самой гимназии, где когда-то училась Марина Цветаева,  вот ничего  себе !

Оставлю здесь  фильм,  сама его  сейчас  пересмотрела,  может,  кого-то  зацепит -  версия автора  субъективна, конечно,  но  достаточно  многое  открывает.  Мне  понравился  фильм,  попытка  вникнуть  в  проблему,  а  проблема  там  огромная  была, девочка  уж  очень нестандартная.  Авторское ИМХО  о  Цветаевой на минуте 13.30,  если  что :

Кстати,  подумалось  сейчас,   к  слову  о  вундеркиндах  вообще  :   ведь и маленькая  Ариадна,  старшая дочка Марины Цветаевой, очень рано, уже лет в пять, писала совершенно взрослые стихи в стиле матери.  Всем  на  удивление.  Марина  Ивановна  даже  включила  их  в  какой-то  из  своих  сборников  (  забыла,  можно  поискать ) Вот  ты читала,  Ларисий,  её  детские письма  -  согласись, стиль напрочь  не  свойственный ребёнку,  совсем  не детская  манера  выражаться.  Тоже  вот,  схожее  явление.  Ариадна,  кстати,  в итоге  не стала поэтом.  Кажется, сознательно.

Вот и вопрос  просится (  девы,  интересны  ваши  мысли ) : поощрять такую детскую  гениальность, возить по стране с концертами, издавать  книги, вывозить на зарубежные конкурсы ...  Нужно  ли  устраивать  всю эту  шумиху  вокруг  дитя  ?   Что  делать-то  с  таким  ? Ведь  испытание  славой  часто не выдерживают  и  видавшие  виды  взрослые,  что уж о ребёнке ! 
Опять же, не  поощрять,  не  демонстрировать  -  не значит  ли  это  :  зарыть  деткин  талант,  не   донести  до  людей  гениальное  детское  искусство ?  Ведь  и  Майкл  в  детские  годы  был  таким  же  чудо-ребёнком,  и  Джозеф  тоже  двигал  Его  как  мог !  Что оказалось  только  в  плюс  Его  профессионализму и будущей карьере.  Майкл  испытание  славой  хоть  с  надломом,  но  прошёл. 

А  вот  Ника  сломалась,  не  справилась ...
Кстати,  Ларис,  точно,  есть  сходство и с  Мадонной,  и  с  нашей  Пэрис  ))))

Да Алис, хорошие, пронзительные стихи и конечно совсем не детские. Мистика конечно. Она ведь не просто села за стол и стала их писать, тогда хоть можно было бы всё свалить на вундеркинизм (?))) или гениальность и всё. Но она их в бреду выдавать то начала, когда болела. И смерть свою она чуяла..она звала её.

Даа, жизнь вообще - загадка. Но некоторые судьбы и вовсе сотканы из загадок. И судьба Ники тому яркий пример конечно. Мурашит когда начинаешь думать обо всём этом.
Вот ты спрашиваешь -

Ой Алис, сейчас и спрашивать об этом смешно. Сейчас дети всюду..во всяческих шоу..тут и Голос и Ты супер и прочее подобное. И ведь тоже если не проходят то страдают ужасно, переживают. И никто не думает о ранимой детской психике. Да она в принципе страдает от участия ( без победы) в любых соревнованиях. Будь то музыкальный конкурс или спортивные соревнования..или какие то конкурсы красоты.Кто то ломается как Ника, но их не так много, кто то побеждает а кто то спокойно идёт дальше по жизни.
Я вот смотрю на обилие этих конкурсов с пением связанных и думаю - А кто работать то будет ??? Землю пахать, коров доить..строить, продавать и производить ? Такое впечатление что вся страна в певцы подалась..каждый год первый сезон, второй..третий, и потом опять. Странно всё это конечно. Хотя...побеждает то один в итоге ? Но всё равно там много тех чья жизнь потом будет связана со сценой.